Когда НЦ-сцены уже настолько приелись, что тошнит не только от секса, но и от любви. Бывшие со своими друзьями распивают алко прямо под твоей дверью. Настоящие спрашивают "ну как ты там?" слишком часто и не дожидаются ответа. Ведь я знаю, что ответ не важен. Сестра занимает твое место и можно сидеть на диване. На столе валяются две закончившиеся ручки и остаётся писать черным. В строчки жадно всматриваются, и если бы это было через плечо. Страницы из прозы Казановой мгновенно вылетают из головы и её хочется прочитать снова, но уже в другом месте. Философия не дожидается, ведь ещё 3 дня. А дневники пустеют. Непонимание. Невнимание. Место в голове занимают стихи. Место в жизни свободно. Но что мы творим? Дождемся ли того, чего ищем? Твоя/нетвоя? Квартира скоро опустеет и я буду в одиночестве смотреть в окно. Или не буду. Уйду.